Il mio cielo era rosa ieri
e la gente mandava strani bagliori di luce
come ologrammi.
Il rosso era verde
e il verde arancio.
Ma niente di che eh,
colpa dell’ oculista.
Mese: ottobre 2020
Inquietante meraviglia
Non è il sentiero che hai preso un giorno
invitante verso il fresco del bosco
nè i giochi di luce tra i rami
o gli scorci di lago che appaiono a tratti.
E nemmeno quella casa diroccata
prima del ponte antico
oltre il quale non si può proseguire.
Sono le donne alla finestra che guardano a lago
forse una partenza, o un ritorno
mentre i bimbi giocano nelle pozze che crea l’acqua.
La luce intanto scende, come neve leggera
sul tetto inesistente.
E tu sei lì a guardare.
Pensierino mattutino
Fanculo anche l’ indicibile.
Vuoi mettere una che te lo dice chiaro all’ orecchio
mentre te lo lecca (l’orecchio)
-trapanami tutta-
e intanto ti affila pure la punta del trapano?
Pensierino serale
È fulmineo il pensiero
e fulminea la malinconia
alla consapevolezza che l’ultima cosa rimasta nel vaso si è dissolta
nelle lacrime acide di Pandora.
Multialtrove
Ma guarda tutti questi altrove tanto ricercati
fotografati, incasellati, in minuscole cartelle
con data e luogo e nome
e perfino duplicati
un po’ per non scordarli
un po’ per il timore di perderli.
Belli, perfetti e nudi e crudi
che la fotocamera non mente (quasi) mai
forse tutti quegli altrove non sono altro che specchi
baluginii e riflessi
velate chimere splendenti al sole.
Forse tutti quegli altrove sono qui
in forma di qualcosa di mai smesso di percepire
qualcosa di cui non si ha memoria
perchè memoria non c’è.
E non ha nome e non ha data o luogo
ma è proprio qui.
Ci siamo dentro.
Altrove
Tu credi sia tua, l’ anima,
che abiti il tuo corpo.
Invece è altrove,
forse nella mente di una ragazza
che fece oplà un giorno
e acrobazie, baci,
salti e girotondi e giraltrimondi.
Poi tutti giù per terra.
Oppure è al bosco,
che cerca una radura
e un angolo d’ azzurro in cielo
per aprire le ali al volo.
Poi sempre giù per terra.
Oppure se ne sta dietro ai vetri bagnati di pioggia
osserva gli alberi curvarsi al vento
per un contatto.
E ancora giù per terra.
Si nasconde tra le righe di una poesia l’ anima
ma se credi di vederla, lì, non è vero.
E’ già altrove
per un giraltromondo in cima al lago
dove l’acqua stanca di correre e cascare tra le valli si allarga,
si allarga e invade la pianura
limpida che ti ci puoi specchiare
e sembra che si fermi un po’, ma è solo per la tua immagine specchiata che resta,
lei, come l’anima, è già altrove.
Ma altrove è ovunque
anche qui, in questo mondo, quando piove.
Cessata attività
Amici..
Non di questo mondo 